Scriverti una canzone

Molte volte ho cercato

di scriverti una canzone,

ne ho fischiato per ore,

nei posti più impensati,

la melodia e il ritmo, il giro

armonico... Una canzone

magari un po' banale,

che neanche fosse troppo

originale, ma parlasse

di te e me, della nostra

eterna storia, d'una lotta senza

gloria, per restare ancora qui

disfatti, insieme...

Poi, le dita sulle corde, i tasti

muti, quasi fosse destinato, mai

varcarono alfine la soglia

d'una croma in anacrusi,

una sincope mancata... La mia voce

stonata...

La mano del Pittore

Rughe segnate,

le dita tremule reggono lento

il pennello, un attimo

esita, raccolto come

in preghiera, il Tempo

concede gentile

una tregua e poi,

la tela solca con rapidi

tratti, nervosi

leggeri dolenti,

colore che modula

e sfuma, conduce, traduce

la Sete dell'Anima riarsa,

plasma la tela

come un Dio antico e severo

impasta l'argilla

di Sangue e Respiro

e un Urlo strozzato...

Là, giace l'opera

e il demiurgo,

la mano mozza

e la parete nuda...

La Danzatrice e l'Orso (dedicata ad una Sognatrice)

Si levano leggere
le punte,
vergano l'aria
le braccia, eleganti
volute, al ritmo
trasognato, sofferto,
arguto della Fiaba,
ricami di Grazia
e Mistero, nel pas-de-deux
di Anima e Pensiero...
Rapide, le note
ritagliano le sillabe,
quasi un sussurro,
pas-de-bourrée,
la melodia si leva
e diffonde il suo
armonioso canto,
pennella Storie, incide
destra Forme e Colori,
fra riso e pianto,
magicamente crea...
Un arabesque, due pirouettes...
Un verecondo inchino, e malizioso
l'occhio ride allo scrosciante
plauso...

Un tetro orso, 
con la catena al collo,
di vecchio e rado pelo,
goffo, zampettava
basculando sul logoro
tutù, ignorato dietro
una corte attonita
di principi ranocchi,
fate silvane e dame
sulla scopa...

La maledizione

Ho provato a non parlarti

più, a cancellare

bruciare gettare

ogni ricordo di te,

fosse pure un vago accenno,

una fuggevole emozione...

Ma, inesorabile, torni,

più t'evito e ti umilio, più tu,

inesorabile, torni...

Sorniona e disarmata

come una gatta che si finge

distratta, e attende lontana,

ma scatta all'istante

felpata e implacabile

a ghermire la debole preda...

Io ti disprezzo e t'odio

per il tuo irriducibile capriccio,

la tua dolcezza perversa,

la tua fedifraga malizia,

l'assuefazione che m'hai inflitto,

il morbo pernicioso che sei...

Io ti disprezzo e t'odio per quanto

t'ho amata e t'amo...

E per questo tu, inesorabile,

torni...

In itinere (ricordando Kavafis)

Ad Itaca non giunsi mai,

dopo che feci, e ancora rifarei,

il gran rifiuto per esserne

annientato...

Non era la certezza del lungo

viaggio, né la paura

delle insidie, anzi sprezzate

superbo, sebbene mostri peggiori

di Lestrìgoni e Ciclopi e della furia

stessa dei marosi al cenno

del possente Cronide,

già allignassero, infidi, pronti

al saccheggio...

Non si placò la sete

di sorti alte e inaudite imprese,

d'approdi astrusi, saperi

strani e merci rare e peregrine,

e lunga, sì, la via, ma alfine senza

mèta, e come per fascino

maliardo, spogliata la notte

dei frutti colti man mano diurni...

Ad Itaca non giunsi mai,

forse perché mai davvero ne fui

partito, o forse perché, da Itaca, in fondo

da sempre ho desistito...

No, Itaca nulla m'ha donato,
a nulla mi portò,
perché tornare? Vecchio, stanco,
non saggio, non ricco,
non esperto... Solo uno che fece,

suo malgrado, il gran

rifiuto...

Soliloquio

Guardale rincorrersi,

in un cielo rosso fuoco,

dai riverberi ora porpora

ora azzurrini, bianche

pecorelle alla rinfusa sparse

come morbidi cuscini

su di un cielo un po' diwan,

un po' chaise-longue...

Guardane le forme...

il muso del somaro,

l'albero del pane,

la casa sul crinale... E quella...

La faccia di Pasquale!!!

Guardane la fuga,

il lento implacabile dissolversi,

mentre morendo il sole

manda, più forte, un ultimo singulto

di calore...

Nuvole su di me...

La scatola 2

Nulla, alla fine, è stato,
nulla è...
Nulla si può costruire
sul nulla... E il nulla non è
né bene, né male,
e neppure rabbia
o dolore... E' nulla...
Il nulla riflesso nella spera
di domani...

Adesso è il momento
di chiudere, svuotata del nulla,
la scatola... E non uscirne
più...

Il triste

Non mi importa

se credi, e sei convinta, sia

un momento limite, un'umorale

disposizione,

lo sfogo temporaneo

d'una mia frustrazione,

Non mi importa più neppure

di che cosa pensi o non pensi,

se senti o non senti...

In fondo, nulla sai e mai hai voluto

davvero sapere...

Ciò non di meno,

parli parli parli, senza dire...

La ricerca della Felicità

Nell'Antro Arcano ove

morivano le Stelle, una risata

risuonò sinistra...

Ad alcuni parve lugubre, ad altri

più triste e malinconica che tetra...

Ma la risata non era
né questo né quello, era il Canto

di un Cigno sperso, a lungo

mendico d'un pietoso pugno

di Polvere Celeste,

che si spegneva al lume tenue

d'una dolente lacrima di Luna...

L'analfabeta

Il pensiero logico, la rigorosa

analisi deduttiva...

Poi, non sia mai, un doveroso

tributo al metodo

induttivo...

Ovvio, non si tralasci il seducente

approccio sillogistico...

Mmm... Il richiamo

peregrino...

Il motto audace,

lo slogan un po' gigione,
la dotta citazione...

La programmazione

macro/meso/micro-ciclica,

la progettazione interattiva

per la formazione sinergica,

date le simmetrie

variabili con i parametri

di performance,

ottimizzando gli indicatori

ergonomici di output, non dimenticando
i diagrammi di flusso

e le sinusoidali di input!

E nel frattempo ho smarrito

l'abbecedario del cuore

Io, analfabeta dell'anima...