Il rettangolo di carta,
lucido, la foto pallida,
sbiadita da vecchia Polaroid...
Quel buffo "fungo" che vendeva
souvenir nella pineta,
e il trenino di cemento
colorato, coi suoi fantastici,
avventurosi, immoti viaggi
di piccoli pionieri...
Ora non ci sono più, fagocitati
dal gorgo impietoso del tempo,
e con loro ogni giorno
una parte di noi, ancora qui, sopravvissuti,
a domandarci
com'eravamo e come saremmo
voluti, potuti, dovuti essere,
a constatare come siamo...
Il sole tramonta lasciando diffusi
bioccoli bigi sul cielo
vermiglio...
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